L'intime du monde

Je me suis approchée. De plus en plus près, jusqu'à ne plus savoir ce que je regardais. Dans cet état de contemplation, quelque chose se passe. Une fougère devient peau, une écorce devient roche, une algue devient matière sans nom. À cette distance, le monde se dérobe à ses propres mots. Il ne reste que la texture, la densité, le vivant dans ce qu'il a de plus secret. Je cherche l'intime du monde — ce qui existe avant les catégories, avant le regard qui nomme et classe. Là où l'organique et le minéral se confondent, là où la netteté elle-même bascule dans le vertige. Non pas le flou qui suggère, mais la précision qui désoriente, qui révèle ce qui se dissimule derrière la surface des choses.